lundi 15 août 2016




Demeure au grand jour, presque invisible pourtant.
Ses fenêtres fatiguées qu'un soleil cherche sans trouver.
C'est la maison des morts, qui s'y cloîtrent, ravis de la promiscuité sélecte.

La ville, pour l'essentiel, est terrain confisqué, sous prétexte que le beau palpite, qu'il glisse, qu'il est pris dans l'Histoire, évoluant, mobile, répugnant à la suprême constance des trépassés.

Qu'on leur laisse donc quelques piaules. Qu'on les laisse s'organiser.
Et on verra.
"Et vous viendrez nous visiter."